Paroles utopique du jour : Socrate est un chien. Tous les chiens sont mortels. Socrate est mort, Socrate est donc un chien.
LISTEN <3
À force de mettre deux roues dans l'herbe, certains finissent dans le fossé de la connerie. D'autres vont au Salon de l'agriculture à 6 heures du matin pour voir chier des bêtes.
Bon Scott, le routier routard d'AC/DC, a été étouffé par son vomi sur la banquette arrière d'un taxi en février 1980, quelques jours après avoir jammé avec Bernie de Trust, sur Ride on, au Scorpio Studio de Londres. Michael Hutchence, le chanteur d'INXS, fait, durant des nuits sans fin, un stage de formation « master alambic » au Bus Palladium. À l'aube, il saute de voiture en voiture, rue Fontaine à Paris, enroulé dans une cape noire. Il finit quelques années plus tard pendu derrière la porte d'une jouissance inavouable. Une corde aussi pour Ian Curtis, de Joy Division. Une bouteille de trop pour Rory Gallagher. Un sapin au milieu d'une piste pour Sony Bono, de Sony & Cher. Un gun pour Kurt Cobain et Marvin Gaye. Le Mississipi pour Jeff Buckley. Las Vegas, les putes et la coke pour John Entwistle, des Who. Un avion pour Otis Redding. Une baignoire pour Jim Morrison. Un crabe pour Frank Zappa. Cela fait du monde de l'autre coté. Mais le cador en la matière est sans conteste possible Robert Johnson. Le gars pose les bases du blues, autrement dit du rock and roll. On le retrouve raide le 16 aout 1938 dans une rue de Greenwood, aux États-Unis. Il n'a que 26 ans. Pas de toubib pour authentifier les causes du décès. Trois hypothèses rôdent, la syphilis, le coup de couteau ou l'empoissonnement. Rien que ça. On n'a jamais su. T'es vraiment trop fort...
Ils avaient le ventre creux. Les yeux qui sentaient le cul. La musette chargée. Le nez qui démangeait. Les veines au grand jour. Ils roulaient plein pot sans casque. Ils faisaient l'amour sur les bandes d'arrêt d'urgence. Ils enfilaient la vie. Ils pissaient contre les bars de l'immortalité. Ils avaient dans leur vie des trous qui les ont engloutis. Ils ont fait court, mais la poignée au taquet.
C'est drôlement bon de les revoir, là, couchés, glacés, et éternels.
D'ailleurs, j'ai eu Hendrix au téléphone tout à l'heure, c'est dingue, depuis qu'il est mort il ne raconte que des conneries. Il fume des endives et n'arrête pas de répéter que biner c'est un peu fourrer son jardin...
Francis Zégut, Les destins brisés du rock_
